20 janvier 2008

poeme 4

C'est injuste, injuste

          Dans la rue les gens m'oppressent.
          Qu'est-ce qu'ils ont à me regarder ?
          Dans la rue les gens me pressent.
          Qu'est-ce qu'ils ont à se moquer ?
          Je sais que je suis différent.
          Je ne fais pas parti de leur monde.
          Ce n'est pas une raison... je veux vivre.
         
          C'est injuste, injuste.
         
          Dans ma vie, l'Amour est apparu.
          Quelqu'un s'amuse avec... je ne l'aurais cru.
          Quelqu'un veut le faire disparaître.
          Je ne le mérite pas... peut-être.
          Je sais que je suis différent.
          Je ne fais pas parti de ce monde.
          Ce n'est pas une raison... je veux vivre.
         
          C'est injuste, injuste.
         
          Je ne connaîtrai plus cette sensation.
          J'ai tout fait pour la garder.
          Jamais je ne retrouverai la raison.
          Elle ne veut plus me regarder.
          Je sais que je suis différent.
          Je ne fais pas parti de ce monde.
          Ce n'est pas une raison... je voulais vivre.
         
          C'est injuste, injuste.
         
          Je ne suis pas fait pour ce monde.
          Je ne suis pas fait pour l'Amour.
          A croire qu'elle ne m’était pas destinée.
          Je me suis fait avoir, tromper, humilier.
          Ma vie n'a plus de sens.
          Je ne suis plus qu'un pantin.
          Entre les mains de ce monde de faïence,
          Je n'en vois plus la fin.
         
          C'est injuste, injuste.

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